Потому как неизвестный умник (вероятно, советского времени) переиначил пушкинскую "Вишню", дав ему название "Утро". Но это уже не оригинал и к Пушкину отношение не имеет.
Мне хочется думать, что Пушкиным были написаны оба варианта. "Утро" совершенно очаровательно, особенно первые строки. Они всегда вспоминаются, когда приходится видеть горизонт на рассвете. Что же касается фривольностей поэта - в свое время я была ими поражена, т. к. не ожидала от своего кумира подобного... Но, видимо, и они не просто так у Александра Сергеевича - а именно для того, чтобы не создавали из него кумира. Он и об этом позаботился
_________________ Мы никогда не дадим народу ничего лучше Писания. А. С. Пушкин.
Плачет листьями и каплями дождя Осень золотая К нам пришла она не зря, Зиму ожидая. Насладиться мы спешим Спелыми плодами. Ведь осенняя пора Быстро увядает.
Есть в осени первоначальной Короткая, но дивная пора — Весь день стоит как бы хрустальный, И лучезарны вечера… Пустеет воздух, птиц не слышно боле, Но далеко еще до первых зимних бурь И льется чистая и теплая лазурь На отдыхающее поле…
Есть в русской природе усталая нежность, Безмолвная боль затаенной печали, Безвыходность горя, безгласность, безбрежность, Холодная высь, уходящие дали.
Приди на рассвете на склон косогора,— Над зябкой рекою дымится прохлада, Чернеет громада застывшего бора, И сердцу так больно, и сердце не радо...
...Войди на закате, как в свежие волны, В прохладную глушь деревенского сада,— Деревья так сумрачно-странно-безмолвны, И сердцу так грустно, и сердце не радо.
Как будто душа о желанном просила, И сделали ей незаслуженно больно. И сердце простило, но сердце заныло, И плачет, и плачет, и плачет невольно.
Константин Бальмонт
_________________ Все победы начинаются с победы над самим собой.
Гроздья рябины рассыпались в сквере, Пряча свои огоньки, Может их тронул отчаянный ветер, Он так игрист, залихватски чудесен, Тот, что гулял у реки.
Бусы рябинок под ласковым взглядом, Нежностью красок берут, Словно художник их кистью намазал, Сам наслаждаясь божественным садом, Где даже мысли цветут.
Гроздья рябины под сказочным небом, Красные капельки звёзд, Будто покрыли всё нежностью, пледом, Пусть даже кучно, немножко нелепо, Звёздочки радостных грёз.
Ты вырастешь, и я не буду знать, С кем ты проводишь дни и даже ночи, Но я все так же буду называть Тебя как в детстве – милый мой сыночек. Ты вырастешь…Ты будешь принимать Судьбы удары, думаю, достойно. И зубы стискивать и кулаки сжимать, А я уже не поцелую там, где больно. И если с папой мы не справимся уже. Там кран потек или другие беды, Твой голос в трубке твердо скажет мне: «Мамуль, не трогай ничего – сейчас приеду» Ну а пока – пижамка в облаках, И на ночь про слона и Айболита. Твое сердечко в маминых руках, Душа еще ранима и открыта. Я очень постараюсь, мой родной, Дать, что смогу, и отвести ненастья: Чтоб детство ты с улыбкой вспоминал, Чтоб знал, каким бывает счастье…
Как холодно...Как страшно без любви... Как пусто на душе, когда не рядом... Когда два сердца любящих вдали... Когда не встретиться на миг им даже взглядом… Но есть ли расстоянье у любви? Для настоящих чувств ли есть преграда? Любовь людей заложена в крови... И встреча, хоть на миг - уже награда. Нет, не на миг. Нам нужно навсегда! Мы можем долго ждать, мечтать и верить… И километры мыслью пробежать, Чтобы родное сердце только встретить. Ведь мы уже не можем любви! Как пусто на душе, когда не рядом… Когда два сердца любящих вдали, Когда не встретиться на миг им даже взглядом… ... (С) в соавторстве ДальнийСвет
_________________ Кто-то любит ходить по грани, кто-то просто на ней живет...
Сейчас этот форум просматривают: нет зарегистрированных пользователей и гости: 1
Вы не можете начинать темы Вы не можете отвечать на сообщения Вы не можете редактировать свои сообщения Вы не можете удалять свои сообщения Вы не можете добавлять вложения